Da travessia.

Silêncio corrompido é tremor,  febre na tênue cortina da pele. O silêncio nos subtrai, pouco a pouco, aponta a fronteira do indizível. Suspende a respiração. Aumenta a sede.  Avança sobre nossas  fotografias  nunca antes reveladas, faz a memória de carrocel . Desconsidera  o tempo que há além-nós. Impiedoso, costura na carne o exato momento. É luz nas horas. De súbito, a vontade se amorna, e se vê  cores no medo, medo nos olhos . Pela imprecisão dos ponteiros somos envolvidos.A brisa assoprada ao pé do ouvido... A brisa espalhando todo tipo de  vento, toda a fome. Fome anterior e perpétua, oblíqua das horas e das repetições todas.  Arrepio. Nossas esquinas. Becos e vielas. O contraste projetado na pele, fere.. Infinitas trilhas. tantos caminhos e nenhum. Tantos caminhos e um só. Água esvaindo, invadindo nossas superfícies e poros. Estradas abertas. O dentro e o fora e o não-mais. Apalpamos o silêncio com nossos olhos . Fixamos o abraço. As tréguas? de lado. O Fôlego? submerso na imensidão das bocas. A mesa ? estática. O livro ? esquecido. Sobre nós, desatados os nós. Incansáveis e inalcançáveis encruzilhadas.Atravessamos, hesitantes e de uma vez por todas. Atravessamos o  mar que é o medo do mar, lágrima e sal.  amor  num átimo, e de uma só vez . Sede voraz. Boca  que seca. E ainda assim, atravessamos. O fogo e a coragem do fogo. Depois, nem medo ou coragem.  Vida amortecendo a morte. Teu nome impróprio rasurando minha pele. Escreve em linhas tortas.  Febre. Suspiro. Chove imprecisão, precisão. Gemido. É doce a chuva que violenta as vontades. Mistério último, alhures do tempo. Turbilhão de esperas. Travessia? Intempéries. Atravessemos o mar revolto. Atravessemos-nos enquanto incessantemente somos atravessados. Enquanto a sorte não nos separa.