É que os olhos rastejam pelas coisas,
Com o espasmo de quem
Toca o limiar da morte...
Esses sóbrios móveis não me explicam...
A frígida cidade não me explica.
Os dicionários não me explicam...
Mas, essa coisa vaga, indefinida
G
R
I
T
A
Na morada indócil e enclausurada
Do que sou.
Já não me suicido,
Por hoje.

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