É que os  olhos  rastejam pelas coisas,
Com o espasmo de quem
Toca o limiar da morte...

Esses sóbrios móveis não me explicam...
A frígida cidade não me explica.
Os dicionários não me explicam...


Mas, essa coisa vaga, indefinida

G
R
I
T
A

Na morada indócil e enclausurada
Do que sou.


Já não me  suicido,
Por hoje.

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Cultive sua flor... ઇ‍ઉ

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